尾生

但是吴邪死了。骨灰撒在那一年的第一场台风里，像是他的作风。那一年我27岁，在这昏沉的人间浮沉得像霜打焉的橘子，不稚嫩但剥开来尖锐的酸。我他妈什么东西都看不惯，什么东西都看不懂。在人群里打转，都是有娘生没娘养的。回想吴邪有时候都觉得他已经算善良。

每回我这么想的时候都会想扇自己一巴掌。我其实清楚自己并不恨吴邪。我多么希望他死掉。我认为这是唯一能让我清醒方法。但是他真的死了。鼻子隐痛，幻觉里他捏着自己时指腹的冰凉而颤抖的触觉，唇齿下颤抖的结痂伤口，鲜活温热的脉搏，烟，空掉的啤酒罐。以及打开的窗，他的背影，灌进房间的晚风。

我看见吴邪的脸，一如既往，随着他指尖夹的散在风里。现在是什么时候？几几年？几月几日？几点？几分？在哪里？在城市，还是在沙漠。

鲜血在鼻底横流，自己看着空无一物的天花板窗外冷雨拍打，汗混在着别的什么水把床单枕头一起打湿。而我偏偏要想起吴邪坐在藤织的躺椅上盘着腿逗他那只西藏獚，阳光把这画面照的暖烘烘而干燥。自己曾经去雨村看他，记住了这一刻。

他说，“黎簇，我金盆洗手了。”

有些事我也想做出一样的抉择，可惜再没有机会金盆洗手。